Les ContemplationsParte 14 de 16

En des temps dont nous seuls conservons la mémoire,

Planait dans la splendeur sur des ailes de gloire;

Tout était chant, encens, flamme, éblouissement;

L'être errait, aile d'or, dans un rayon charmant,

Et de tous les parfums tour à tour était l'hôte;

Tout nageait, tout volait.

Or, la première faute

Fut le premier poids.

Dieu sentit une douleur.

Le poids prit une forme, et, comme l'oiseleur

Fuit emportant l'oiseau qui frissonne et qui lutte,

Il tomba, traînant l'ange éperdu dans sa chute.

Le mal était fait. Puis tout alla s'aggravant;

Et l'éther devint l'air, et l'air devint le vent;

L'ange devint l'esprit, et l'esprit devint l'homme.

L'âme tomba, des maux multipliant la somme,

Dans la brute, dans l'arbre, et même, au-dessous d'eux,

Dans le caillou pensif, cet aveugle hideux.

Êtres vils qu'à regret les anges énumèrent!

Et de tous ces amas des globes se formèrent,

Et derrière ces blocs naquit la sombre nuit.

Le mal, c'est la matière. Arbre noir, fatal fruit.

Ne réfléchis-tu pas lorsque tu vois ton ombre?

Cette forme de toi, rampante, horrible, sombre,

Qui liée à tes pas comme un spectre vivant,

Va tantôt en arrière et tantôt en avant,

Qui se mêle à la nuit, sa grande soeur funeste,

Et qui contre le jour, noire et dure, proteste,

D'où vient-elle? De toi, de ta chair, du limon

Dont l'esprit se revêt en devenant démon;

De ce corps qui, créé par ta faute première,

Ayant rejeté Dieu, résiste à la lumière;

De ta matière, hélas! de ton iniquité.

Cette ombre dit:--Je suis l'être d'infirmité;

Je suis tombé déjà; je puis tomber encore.--

L'ange laisse passer à travers lui l'aurore;

Nul simulacre obscur ne suit l'être aromal;

Homme, tout ce qui fait de l'ombre a fait le mal.

Maintenant, c'est ici le rocher fatidique,

Et je vais t'expliquer tout ce que je t'indique;

Je vais t'emplir les yeux de nuit et de lueurs.

Prépare-toi, front triste, aux funèbres sueurs.

Le vent d'en haut sur moi passe, et, ce qu'il m'arrache,

Je te le jette; prends, et vois.

Et, d'abord, sache

Que le monde où tu vis est un monde effrayant

Devant qui le songeur, sous l'infini ployant,

Lève les bras au ciel et recule terrible.

Ton soleil est lugubre et ta terre est horrible.

Vous habitez le seuil du monde châtiment.

Mais vous n'êtes pas hors de Dieu complétement;

Dieu, soleil dans l'azur, dans la cendre étincelle,

N'est hors de rien, étant la fin universelle;

L'éclair est son regard, autant que le rayon;

Et tout, même le mal, est la création,

Car le dedans du masque est encor la figure.

--O sombre aile invisible à l'immense envergure

Esprit! esprit! esprit! m'écriai-je éperdu.

Le spectre poursuivit sans m'avoir entendu:

Faisons un pas de plus dans ces choses profondes.

Homme, tu veux, tu fais, tu construis et tu fondes,

Et tu dis:--Je suis seul, car je suis le penseur.

L'univers n'a que moi dans sa morne épaisseur.

En deçà, c'est la nuit; au-delà, c'est le rêve.

L'idéal est un oeil que la science crève.

C'est moi qui suis la fin et qui suis le sommet.--

Voyons; observes-tu le boeuf qui se soumet?

Écoutes-tu le bruit de ton pas sur les marbres?

Interroges-tu l'onde? et, quand tu vois des arbres,

Parles-tu quelquefois à ces religieux?

Comme sur le versant d'un mont prodigieux,

Vaste mêlée aux bruits confus, du fond de l'ombre,

Tu vois monter à toi la création sombre.

Le rocher est plus loin, l'animal est plus près.

Comme le faîte altier et vivant, tu parais!

Mais, dis, crois-tu que l'être illogique nous trompe?

L'échelle que tu vois, crois-tu qu'elle se rompe?

Crois-tu, toi dont les sens d'en haut sont éclairés,

Que la création qui, lente et par degrés,

S'élève à la lumière, et, dans sa marche entière,

Fait de plus de clarté luire moins de matière

Et mêle plus d'instincts au monstre décroissant,

Crois-tu que cette vie énorme, remplissant

De souffles le feuillage et de lueurs la tête,

Qui va du roc à l'arbre et de l'arbre à la bête,

Et de la pierre à toi monte insensiblement,

S'arrête sur l'abîme à l'homme, escarpement?

Non, elle continue, invincible, admirable,

Entre dans l'invisible et dans l'impondérable,

Y disparaît pour toi, chair vile, emplit l'azur

D'un monde éblouissant, miroir du monde obscur,

D'êtres voisins de l'homme et d'autres qui s'éloignent,

D'esprits purs, de voyants dont les splendeurs témoignent

D'anges faits de rayons comme l'homme d'instincts;

Elle plonge à travers les deux jamais atteints,

Sublime ascension d'échelles étoilées,

Des démons enchaînés monte aux âmes ailées,

Fait toucher le front sombre au radieux orteil,

Rattache l'astre esprit à l'archange soleil,

Relie, en traversant des millions de lieues,

Les groupes constellés et les légions bleues,

Peuple le haut, le bas, les bords et le milieu,

Et dans les profondeurs s'évanouit en Dieu!

Cette échelle apparaît vaguement dans la vie

Et dans la mort. Toujours les justes l'ont gravie:

Jacob en la voyant, et Caton sans la voir.

Ses échelons sont deuil, sagesse, exil, devoir.

Et cette échelle vient de plus loin que la terre.

Sache qu'elle commence aux mondes du mystère,

Aux mondes des terreurs et des perditions;

Et qu'elle vient, parmi les pâles visions,

Du précipice où sont les larves et les crimes,

Où la création, effrayant les abîmes,

Se prolonge dans l'ombre en spectre indéfini.

Car, au-dessous du globe où vit l'homme banni,

Hommes, plus bas que vous, dans le nadir livide,

Dans cette plénitude horrible qu'on croit vide,

Le mal, qui par la chair, hélas! vous asservit,

Dégorge une vapeur monstrueuse qui vit!

Là, sombre et s'engloutit, dans des flots de désastres,

L'hydre Univers tordant son corps écaillé d'astres;

Là, tout flotte et s'en va dans un naufrage obscur;

Dans ce gouffre sans bord, sans soupirail, sans mur,

De tout ce qui vécut pleut sans cesse la cendre;

Et l'on voit tout au fond, quand l'oeil ose y descendre,

Au delà de la vie, et du souffle et du bruit,

Un affreux soleil noir d'où rayonne la nuit!

Donc, la matière pend à l'idéal, et tire

L'esprit vers l'animal, l'ange vers le satyre,

Le sommet vers le bas, l'amour vers l'appétit.

Avec le grand qui croule elle fait le petit.

Comment de tant d'azur tant de terreur s'engendre,

Comment le jour fait l'ombre et le feu pur la cendre,

Comment la cécité peut naître du voyant,

Comment le ténébreux descend du flamboyant,

Comment du monstre esprit naît le monstre matière,

Un jour, dans le tombeau, sinistre vestiaire,

Tu le sauras; la tombe est faite pour savoir;

Tu verras; aujourd'hui, tu ne peux qu'entrevoir;

Mais, puisque Dieu permet que ma voix t'avertisse,

Je te parle.

Et, d'abord, qu'est-ce que la justice?

Qui la rend? qui la fait? où? quand? à quel moment?

Qui donc pèse la faute? et qui le châtiment?

L'être créé se meut dans la lumière immense.

Libre, il sait où le bien cesse, où le mal commence;

Il a ses actions pour juges.

Il suffit

Qu'il soit méchant ou bon; tout est dit. Ce qu'on fit,

Crime, est notre geôlier, ou, vertu, nous délivre.

L'être ouvre à son insu de lui-même le livre;

Sa conscience calme y marque avec le doigt

Ce que l'ombre lui garde ou ce que Dieu lui doit.

On agit, et l'on gagne ou l'on perd à mesure;

On peut être étincelle ou bien éclaboussure;

Lumière ou fange, archange au vol d'aigle ou bandit;

L'échelle vaste est là. Comme je te l'ai dit,

Par des zones sans fin la vie universelle

Monte, et par des degrés innombrables ruisselle,

Depuis l'infâme nuit jusqu'au charmant azur.

L'être en la traversant devient mauvais ou pur.

En haut plane la joie; en bas l'horreur se traîne.

Selon que l'âme, aimante, humble, bonne, sereine,

Aspire à la lumière et tend vers l'idéal,

Ou s'alourdit, immonde, au poids croissant du mal,

Dans la vie infinie on monte et l'on s'élance,

Ou l'on tombe; et tout être est sa propre balance.

Dieu ne nous juge point. Vivant tous à la fois,

Nous pesons, et chacun descend selon son poids.

Hommes! nous n'approchons que les paupières closes,

De ces immensités d'en bas.

Viens, si tu l'oses!

Regarde dans ce puits morne et vertigineux,

De la création compte les sombres noeuds,

Viens, vois, sonde:

Au-dessous de l'homme qui contemple,

Qui peut être un cloaque ou qui peut être un temple,

Être en qui l'instinct vit dans la raison dissous,

Est l'animal courbé vers la terre; au-dessous

De la brute est la plante inerte, sans paupière

Et sans cris; au-dessous de la plante est la pierre;

Au-dessous de la pierre est le chaos sans nom.

Avançons dans cette ombre et sois mon compagnon.

Toute faute qu'on fait est un cachot qu'on s'ouvre

Les mauvais, ignorant quel mystère les couvre,

Les êtres de fureur, de sang, de trahison,

Avec leurs actions bâtissent leur prison;

Tout bandit, quand la mort vient lui toucher l'épaule

Et l'éveille, hagard, se retrouve en la geôle

Que lui fit son forfait derrière lui rampant;

Tibère en un rocher, Séjan dans un serpent.

L'homme marche sans voir ce qu'il fait dans l'abîme.

L'assassin pâlirait s'il voyait sa victime;

C'est lui. L'oppresseur vil, le tyran sombre et fou,

En frappant sans pitié sur tous, forge le clou

Qui le clouera dans l'ombre au fond de la matière.

Les tombeaux sont les trous du crible cimetière,

D'où tombe, graine obscure en un ténébreux champ,

L'effrayant tourbillon des âmes.

Tout méchant

Fait naître en expirant le monstre de sa vie,

Qui le saisit. L'horreur par l'horreur est suivie.

Nemrod gronde enfermé dans la montagne à pic;

Quand Dalila descend dans la tombe, un aspic

Sort des plis du linceul, emportant l'âme fausse;

Phryné meurt, un crapaud saute hors de la fosse;

Ce scorpion au fond d'une pierre dormant,

C'est Clytemnestre aux bras d'Égysthe son amant;

Du tombeau d'Anitus il sort une ciguë;

Le houx sombre et l'ortie à la piqûre aiguë

Pleurent quand l'aquilon les fouette, et l'aquilon

Leur dit: Tais-toi, Zoïle! et souffre, Ganelon!

Dieu livre, choc affreux dont la plaine au loin gronde,

Au cheval Brunehaut le pavé Frédégonde;

La pince qui rougit dans le brasier hideux

Est faite du duc d'Albe et de Philippe Deux;

Farinace est le croc des noires boucheries;

L'orfraie au fond de l'ombre a les yeux de Jeffryes;

Tristan est au secret dans le bois d'un gibet.

Quand tombent dans la mort tous ces brigands, Macbeth,

Ezzelin, Richard Trois, Carrier, Ludovic Sforce,

La matière leur met la chemise de force.

Oh! comme en son bonheur, qui masque un sombre arrêt,

Messaline ou l'horrible Isabeau frémirait

Si, dans ses actions du sépulcre voisines,

Cette femme sentait qu'il lui vient des racines,

Et qu'ayant été monstre, elle deviendra fleur!

A chacun son forfait! à chacun sa douleur!

Claude est l'algue que l'eau traîne de havre en havre;

Xercès est excrément, Charles Neuf est cadavre;

Hérode, c'est l'osier des berceaux vagissants;

L'âme du noir Judas, depuis dix-huit cents ans,

Se disperse et renaît dans les crachats des hommes;

Et le vent qui jadis soufflait sur les Sodomes

Mêle, dans l'âtre abject et sous le vil chaudron,

La fumée Érostrate à la flamme Néron.

Et tout, bête, arbre et roche, étant vivant sur terre,

Tout est monstre, excepté l'homme, esprit solitaire.

L'âme que sa noirceur chasse du firmament

Descend dans les degrés divers du châtiment

Selon que plus ou moins d'obscurité la gagne.

L'homme en est la prison, la bête en est le bagne,

L'arbre en est le cachot, la pierre en est l'enfer.

Le ciel d'en haut, le seul qui soit splendide et clair,

La suit des yeux dans l'ombre, et, lui jetant l'aurore,

Tâche, en la regardant, de l'attirer encore.

O chute! dans la bête, à travers les barreaux

De l'instinct, obstruant de pâles soupiraux,

Ayant encor la voix, l'essor et la prunelle,

L'âme entrevoit de loin la lueur éternelle;

Dans l'arbre elle frissonne, et, sans jour et sans yeux,

Sent encor dans le vent quelque chose des cieux;

Dans la pierre elle rampe, immobile, muette,

Ne voyant même plus l'obscure silhouette

Du monde qui s'éclipse et qui s'évanouit,

Et face à face avec son crime dans la nuit,

L'âme en ces trois cachots traîne sa faute noire.

Comme elle en a la forme, elle en a la mémoire;

Elle sait ce qu'elle est; et, tombant sans appuis,

Voit la clarté décroître à la paroi du puits;

Elle assiste à sa chute; et, dur caillou qui roule,

Pense: Je suis Octave; et, vil chardon qu'on foule,

Crie au talon: Je suis Attila le géant;

Et, ver de terre au fond du charnier, et rongeant

Un crâne infect et noir, dit: Je suis Cléopâtre.

Et, hibou, malgré l'aube, ours, en bravant le pâtre,

Elle accomplit la loi qui l'enchaîne d'en haut;

Pierre, elle écrase; épine, elle pique; il le faut.

Le monstre est enfermé dans son horreur vivante.

Il aurait beau vouloir dépouiller l'épouvante;

Il faut qu'il reste horrible et reste châtié;

O mystère! le tigre a peut-être pitié!

Le tigre sur son dos, qui peut-être eut une aile,

A l'ombre des barreaux de la cage éternelle;

Un invisible fil lie aux noirs échafauds

Le noir corbeau dont l'aile est en forme de faulx;

L'âme louve ne peut s'empêcher d'être louve,

Car le monstre est tenu, sous le ciel qui l'éprouve,

Dans l'expiation par la fatalité.

Jadis, sans la comprendre et d'un oeil hébété,

L'Inde a presque entrevu cette métempsychose.

La ronce devient griffe, et la feuille de rose

Devient langue de chat, et, dans l'ombre et les cris,

Horrible, lèche et boit le sang de la souris;

Qui donc connaît le monstre appelé mandragore?

Qui sait ce que, le soir, éclaire le fulgore,

Être en qui la laideur devient une clarté?

Ce qui se passe en l'ombre où croît la fleur d'été

Efface la terreur des antiques avernes.

Étages effrayants! cavernes sur cavernes.

Ruche obscure du mal, du crime et du remord!

Donc, une bête va, vient, rugit, hurle, mord;

Un arbre est là, dressant ses branches hérissées,

Une dalle s'effondre au milieu des chaussées

Que la charrette écrase et que l'hiver détruit,

Et, sous ces épaisseurs de matière et de nuit,

Arbre, bête, pavé, poids que rien ne soulève,

Dans cette profondeur terrible, une âme rêve!

Que fait-elle? Elle songe à Dieu!

Fatalité!

Echéance! retour! revers! autre côté!

O loi! pendant qu'assis à table, joyeux groupes,

Les pervers, les puissants, vidant toutes les coupes,

Oubliant qu'aujourd'hui par demain est guetté,

Étalent leur mâchoire en leur folle gaîté,

Voilà ce qu'en sa nuit muette et colossale,

Montrant comme eux ses dents tout au fond de la salle,

Leur réserve la mort, ce sinistre rieur!

Nous avons, nous, voyants du ciel supérieur,

Le spectacle inouï de vos régions basses.

O songeur, fallait-il qu'en ces nuits tu tombasses!

Nous écoutons le cri de l'immense malheur.

Au-dessus d'un rocher, d'un loup ou d'une fleur,

Parfois nous apparaît l'âme à mi-corps sortie,

Pauvre ombre en pleurs qui lutte, hélas! presque engloutie;

Le loup la tient, le roc étreint ses pieds qu'il tord,

Et la fleur implacable et féroce la mord.

Nous entendons le bruit du rayon que Dieu lance,

La voix de ce que l'homme appelle le silence,

Et vos soupirs profonds, cailloux désespérés!

Nous voyons la pâleur de tous les fronts murés.

A travers la matière, affreux caveau sans portes,

L'ange est pour nous visible avec ses ailes mortes.

Nous assistons aux deuils, au blasphème, aux regrets,

Aux fureurs; et, la nuit, nous voyons les forêts,

D'où cherchent à s'enfuir les larves enfermées,

S'écheveler dans l'ombre en lugubres fumées.

Partout, partout, partout! dans les flots, dans les bois,

Dans l'herbe en fleurs, dans l'or qui sert de sceptre aux rois,

Dans le jonc dont Hermès se fait une baguette,

Partout le châtiment contemple, observe ou guette,

Sourd aux questions, triste, affreux, pensif, hagard;

Et tout est l'oeil d'où sort ce terrible regard.

O châtiment! dédale aux spirales funèbres!

Construction d'en bas qui cherche les ténèbres,

Plonge au-dessous du monde et descend dans la nuit,

Et, Babel renversée, au fond de l'ombre fuit!

L'homme qui plane et rampe, être crépusculaire,

En est le milieu.

L'homme est clémence et colère;

Fond vil du puits, plateau radieux de la tour;

Degré d'en haut pour l'ombre, et d'en bas pour le jour.

L'ange y descend, la bête après la mort y monte;

Pour la bête, il est gloire, et, pour l'ange, il est honte;

Dieu mêle en votre race, hommes infortunés,

Les demi-dieux punis aux monstres pardonnés.

De là vient que, parfois,--mystère que Dieu mène!--

On entend d'une bouche en apparence humaine

Sortir des mots pareils à des rugissements,

Et que, dans d'autres lieux et dans d'autres moments,

On croit voir sur un front s'ouvrir des ailes d'anges.

Roi forçat, l'homme, esprit, pense, et, matière, mange.

L'âme en lui ne se peut dresser sur son séant.

L'homme, comme la brute abreuvé de néant,

Vide toutes les nuits le verre noir du somme.

La chaîne de l'enfer, liée au pied de l'homme,

Ramène chaque jour vers le cloaque impur

La beauté, le génie, envolés dans l'azur,

Mêle la peste au souffle idéal des poitrines,

Et traîne, avec Socrate, Aspasie aux latrines.

Par un côté pourtant l'homme est illimité.

Le monstre a le carcan, l'homme a la liberté.

Songeur, retiens ceci: l'homme est un équilibre.

L'homme est une prison où l'âme reste libre.

L'âme, dans l'homme, agit, fait le bien, fait le mal,